Ofrenda / Salvador Novo

Han brotado las lágrimas de oro de la tarde
sobre el pavor exánime de los árboles yertos.
Vibra sobre las cosas un deber de añorar, de
suspirar el pasado y llorar por los muertos.

Vaga el largo lamento del instante perdido
y en el aire un solemne aroma de leyenda
resucita el furor del tronco retorcido
en la blanca serpiente dormida de la senda.

Y hay dentro de nosotros esa lucha fatal
entre la grata ofrenda de amor a nuestros idos
y el sórdido rencor para el rubio invasor,

y alzamos hacia el cielo nuestro ruego ancestral,
y al dejar nuestro beso por los aires dormidos,
sentimos que han pasado almas en derredor...